Worte und Polaroids von Frank de Blasé
Es war spät in der Nacht… oder vielleicht einfach zu spät. Diejenigen, die irgendwo hingehen und jemanden zum Mitgehen hatten, waren längst weg, ihre Tische bereits besetzt, mit Stühlen, die verkehrt herum gestapelt waren. Die Cocktail-Kellnerinnen hatten ihr Vermögen gezählt und der Barkeeper hatte seine Jacke an. Sie alle mussten woanders sein. Trotzdem waren wir immer noch schwer mit einem wilden Schwung. Es war gerecht.
Ich hätte es wahrscheinlich früher eingepackt, wenn nicht die glühende Rothaarige am Ring sitzt. Sie hockte auf der Stuhlkante, die Beine übereinandergeschlagen, den Rücken gewölbt, um die Artillerie zu präsentieren. Sie war, gelinde gesagt, ein reichliches Beispiel für Weiblichkeit. Und wer sie in dieses grüne Kleid gegossen hat, hatte offensichtlich vergessen, „wann“ zu sagen. Mann, sie sah rechtschaffen aus.
Sie hatte das hierher gekommene Funkeln in ihren Augen. Dieser Look, für den ein Musiker lebt, in den ein Musiker süchtig wird und sich in ihm verliert, lange nachdem das Leben seinen Glanz verloren hat. Dieser Look, der Nervenkitzel verspricht. Dieser Blick, dem so oft Ärger, Eifersucht und Fäuste folgen. Aber es schien, dass ihr Date mit Jim Beam ein paar Runden gedreht hatte. Er lag mit dem Gesicht nach unten auf dem Tisch, kalt, seine Hand immer noch um Jims letztes Keuchen gelegt.
Foto von Cassie Zhang
Sie warf mir einen Kuss zu. Ich fing es auf und erwiderte es mit einem Augenzwinkern. Sie war bereit zu gehen und ich brauchte eine Bleibe. Ich schoss mit Augenzwinkern Nummer zwei in Richtung des Schlagzeugers, der uns bis zum Ende runterzog. Ich wischte mein Horn ab und warf es in sein Etui. Ich schlüpfte in meine Jacke, als ich zu ihrem Tisch ging.
“Bereit zu gehen?” Ich fragte. Es hat keinen Sinn, schüchtern zu sein; es war spät.
“Was ist mit ihm?” sagte sie und betrachtete den Haufen, der neben ihr zusammengesunken war.
„Wirf ihn in ein Taxi und triff mich vor der Tür.“
“Ein Gentleman würde anbieten, einer Dame zu helfen.”
“Ein Gentleman würde nicht versuchen, Zeit mit der Freundin eines anderen Mannes zu verbringen.”
„Frau“, sagte sie. “Er ist mein Ehemann.”
Ich kicherte ein wenig. „Was immer du sagst, Toots. Du solltest die Null verlieren und mit einem Helden zusammenkommen.“
Ihr Gesicht wurde kalt. Sie spitzte die Lippen. Sie schlug mich hart. Ich habe ihr gleich eine Ohrfeige gegeben. Es sind solche Girls, die mich froh machen, mit leichtem Gepäck zu reisen; nur ein frisches Shirt und Socken in meinem Hornetui und ein Stapel Girliefotos, die mich an die guten Zeiten erinnerten, als ich schlechten Zeiten gegenüberstand. Diese Schönheiten sprachen nicht zurück, sie hatten keinen anderen Romeo im Bullengehege. Allein der Gedanke an sie konnte mich warm halten. Ich könnte sie stundenlang anstarren. Nun, sie waren rechtschaffen, Papa.
Plötzlich tauchten überall eine Million hübscher kleiner Sterne auf, begleitet vom Läuten einer lauten Glocke. Mein Mann hatte sich versammelt und mit einem Stuhl einen Pearl Harbor auf mich gezogen. Anscheinend war Jim Beam nicht so gründlich gewesen, wie ich dachte. Die Sterne verblassten zu Schwarz… Lichter aus.
Das Pochen in meinem Kopf weckte mich auf dem Bürgersteig. In meinen Haaren war Blut und alles war ein wenig verschwommen. Mein Schlagzeuger lief vor mir auf und ab und nahm einen schnellen, wütenden Zug von seiner Zigarette. Er sah gedämpft aus.
„Ich höre auf“, sagte er.
“Wozu zum Teufel?” Ich habe versucht mich aufzusetzen.
“Die Zahlen stimmen nicht.”
Mein Kopf fing wirklich an zu hämmern. “Wovon redest du?” Ich sagte.
„Ich musste mich begleichen, während du hier auf dem Bürgersteig ein Nickerchen gemacht hast, und er hat mir die 100 Dollar für einen Mann bezahlt, von dem er sagt, dass er uns die letzten anderthalb Jahre bezahlt hat. Du hast uns 60 bezahlt. Er schnippte mit seiner Zigarette nach mir und spuckte auf den Bürgersteig.
„Du bist ein Drecksack“, sagte er und ging weg.
„Ja, nun, versuchen Sie, eine andere Katze zu finden, die wie ich spielt“, schrie ich, während ich mich auf die Beine kämpfte. “Ich spiele es rechtschaffen.” Die Worte hallten in meinem Kopf wider, als wäre es eine Höhle; gerecht… gerecht…
3 Uhr morgens. Nirgendwo hin. Niemand, mit dem man dorthin gehen kann. Ich brauchte einen Drink. Ich ging zum Emanon, einem Tauchgang, der die meisten Tauchgänge wie der Waldorf aussehen ließ. Es befand sich unter der Brücke, wo der Zug auf seinen kurzen Aufenthalten über der Erde galoppierte, bevor er sich in die Eingeweide der Stadt schlängelte. Ich hatte vor Jahren eine Woche dort eine Nacht verbracht und war seitdem nicht mehr zurück.
Wenn ich Glück hätte, wäre es noch offen. Wenn ich Glück hatte, konnte ich noch etwas trinken. Wenn ich Glück hätte, hätte ich vielleicht Glück.
„Gerecht… gerecht“ wurde lauter und hallte nun die Straße entlang, nicht mehr auf meinen Schädel beschränkt.
Die Augen des Herrn sind auf die Gerechten gerichtet und seine Ohren sind aufmerksam auf ihr Schreien…
Der Prediger stand auf seinem Koffer vor dem Emanon, brüllte, schwenkte seine Bibel über seinem Kopf und zeigte auf alle Sünder, die nicht da waren. Er trug einen schwarzen Anzug, der wie ausgeschlafen aussah. Sein Haar war zurückgekämmt, bis auf eine vereinzelte Strähne auf seiner feuchten Stirn. Seine Augen brannten dunkel und intensiv. Wenn seine Finger nicht anklagen, schnappten sie auf eine Art süßer Beat-Art; Katechismus mit einer Kadenz. Ich hatte diese Bibelschläger schon einmal gehört, aber das war ein bisschen Swingen.’ Ich blieb stehen, um zuzuhören.
…Der Fluch des Herrn liegt auf dem Haus der Gottlosen, aber er segnet das Haus der Gerechten …
Er hat mich ausgesondert. Es war nicht schwer; Ich war der einzige dort.
“Bist du böse oder bist du gerecht?” er fragte mich
„Ich bin rechtschaffen, Mann“, antwortete ich. “Du solltest mich spielen hören.”
…Der Gerechte führt ein tadelloses Leben, gesegnet sind seine Kinder nach ihm…
„Nun, ich bin nicht schuldlos, das ist sicher“, sagte ich.
Der Prediger drehte die Lautstärke herunter und sah mich traurig an. Sein Feuer und seine Wut verschmolzen zu Enttäuschung.
„Dann bist du nicht gerecht, mein Sohn“, sagte er.
Ich nehme an, es gibt nicht so viel von seiner Art von Gerechtigkeit, die so spät in der Nacht durch die Straßen geht, aber was wusste er von meiner Gerechtigkeit, dieser Mann Gottes??
Er fing wieder an, riffin’ und rollin’ auf seinem ganzen rechtschaffenen Stück, während ich auf mein eigenes rechtschaffenes Vergessen zusteuerte.
Foto von Cassie Zhang
Die Leuchtreklame im Fenster flackerte „Ope“. Ich ging hinein.
Der Ort war überfüllt und verraucht. Es stank verschwitzt und abgestanden. Der Lärm endloser Hektik, wahnsinniger Hetzreden, Junkie-Wutanfälle, sub-rosa-Eins-gegen-eins und zusammenhangsloses Gerede drang an meine Ohren. Hier rollten die schlechten Zeiten.
Die Jukebox an der gegenüberliegenden Wand versuchte ihr Bestes, um über allem gehört zu werden, aber sie hielt die Nutte besser hoch, während sie Obszönitäten auf den Boden schrie.
Die Stände entlang der Wand waren gefüllt mit Angestellten der verschiedenen Industrien, die nach Mitternacht ihre Türen öffneten; zwielichtige, zwielichtige, schamlose Charaktere. Ein Zuhälter, der in einem lauten Flüstern spricht, als das Mädchen, mit dem er zusammen war, versuchte, ihren Arm zu befreien, ein er/sie tat so, als würde er seinen Lippenstift überprüfen, als er/sie den Raum in einem zerbrochenen Kompaktspiegel ausspionierte, und drei fettige Degenerierte machen Pläne. Es war klar, dass keiner von ihnen sich genug traute, um jede Kapriole zu vollziehen, die sie im Sinn hatten. Sie würden am Ende der Woche alle im Gefängnis sein oder tot sein, viele von ihnen.“
Hier schaust du niemandem in die Augen. Ich ging über den klebrigen Boden zur Bar und kollidierte frontal mit einem Meter zu viel Make-up und zu wenig Kleidung. Das Kleid und sein Inhalt sagten Frau, aber die Zigarette, die Absätze, das Spachtel-Make-up sagten alles zu jung und zu hart.
„Suchst du Gesellschaft?“ sie undeutlich.
“Ist das nicht eine Schulnacht?” Ich fragte. “Wie alt bist du?”
„15“, schoss sie zurück, als ob ich das ihrer Meinung nach hören wollte.
“Wirklich? 15-Jährige, die tun können, was ein Typ wie ich will, so wie ich es will, machen es seit ihrem 10. Lebensjahr mit einem lustigen Onkel oder Bruder oder Stiefvater und sind eine Einwegfahrkarte ins Gefängnis und/oder die Klinik.”
Sie hat nicht so leicht aufgegeben.
„Ich kann dir Dinge antun, von denen du nur gelesen hast“, sagte sie.
„Ich lese nicht. Scram.“
Ich habe eine Hocke an der Bar gemacht.
Hier haben Sie geschlafen, wenn Sie alleine geflogen sind. Unweigerlich versuchte ein Mädchen, Freunde zu finden, oder ein Stricher hatte etwas zu verkaufen, aber meistens konnte man dort sitzen und verschwinden.
Ich bestellte einen Scotch mit einem Beer Chaser. Ich habe sie beide erschossen und mit den Fingern für den Barkeeper geschnippt.
„Zugabe“, sagte ich.
Er rutschte vor mir um zwei herum.
“Wie wäre es mit dir, Kumpel?” fragte er den Typen neben mir im Pyjama. „Der erste war auf dem Haus. Willst du noch einen?“
„Ich habe kein Geld“, sagte er und erstickte fast an den Worten.
Ich begann mich besser zu fühlen, aber die Worte des Predigers tanzten immer noch in meinem Kopf. …Und Jesus sagte: Ich wünsche Barmherzigkeit, kein Opfer. Denn ich bin nicht gekommen, um die Gerechten zu rufen, sondern Sünder…
„Was zum Teufel“, sagte ich. „Das geht auf mich, Kumpel. Ich hatte auch eine harte Nacht.“
Er schnappte sich den dreckigen Becher und begann daran zu lecken, bevor er kaum eine Chance hatte, die Hand des Barkeepers zu verlassen. Er hielt es fest wie ein Hund mit einem Knochen. Er zitterte und schwitzte stark.
“Was ist deine Geschichte, Kumpel?” Ich fragte. “Warum die Abendgarderobe?”
Er antwortete nicht. Die Hexe zu meiner Linken hat sich gemeldet.
„Die Kundenanerkennungspolitik von Emanon“, sagte sie durch alle, die wie eine Skyline aussahen.
„Ich folge nicht…“
Sie kicherte.
„Er kommt gerade von St. Vincent“, sagte sie. „Die Franziskanerpatres betreiben das St. Vincent-Krankenhaus in der Innenstadt. Betrunkene werden als letzte verzweifelte Anstrengung dorthin geschickt, um wieder nüchtern zu werden. Wenn nicht, ist ihre nächste Station die Leichenhalle.“
Sie kicherte noch mehr, als sie Geld aus einer Brieftasche zog und es in ihre Bluse stopfte. Sie betrachtete die Bilder im Inneren kurz, bevor sie sie auf den Boden warf. Ich habe instinktiv nach meiner Brieftasche gesucht.
„Was hat es mit dieser Kundenbewertungspolitik auf sich?“ Ich fragte.
„Du kommst mit deinen Entlassungspapieren ins Emanon oder tauchst im St. Vincent-Pyjama auf und dein erster Drink geht aufs Haus.“
Ich sah wieder zu alten PJs hinüber. Sein Glas war leer und er schluchzte. Ich schaute zurück zu der Hexe, aber sie war weg. So war das Wechselgeld, das ich auf der Bar gelassen hatte. Zwei Betrunkene hinter mir sangen laut, das degenerierte Treffen in der Nische war zu einem Faustkampf ausartet, das er/sie mit einem ahnungslosen Kollegen rummachte, während seine Kumpels hysterisch zusahen, und alles — der Geruch, der Lärm, die Verzweiflung — schien ganz aufgedreht zu sein. Diese ganze Szene war zu Recht tief unten.
Ich habe noch ein Getränk bestellt. Gerecht. Ich muss nachdenken. Gerecht. Ich bestellte noch einen Drink, den ich wütend machte. Aufrichtig verrückt.
30 Jahre Kleinkriminalität, Two-timin, Moochin, Smoochin, Usin, Abusin, Scammin, Shammin, mit einem generellen Mangel an Verantwortung oder Sorge um irgendjemanden, ich war selbst alles andere als rechtschaffen.
Ich stand ein wenig unsicher von dem Alkohol und meiner Sackgassen-Erleuchtung auf. Gerecht. Die Jukebox hupte mehr Honky Tonk.
Ich schaffte es den schmalen Flur entlang, vorbei an dem Paar, das seine vertikale Interpretation des horizontalen Mambo machte, bis zur Herrentoilette. Der Jailbait, der mich angemacht hat, war draußen auf dem Boden neben dem Urinal. Ausgeknockt? Ohnmächtig geworden? Wer weiß? Rein raus.
Ich machte das Waschbecken an und kotzte hinein. Mir ging es sofort besser. Ich spritzte mir rostiges Wasser ins Gesicht. Ich zündete mir eine Zigarette an und schaute in den Spiegel, auf der Suche nach einem rechtschaffenen Mann.
Ich zündete mir eine weitere Zigarette an und warf sie beide zusammen mit einer großen Handvoll Papiertücher in den Müll. Ich lehnte es gegen den Stand, wo die abgeplatzte Farbe sofort aufleuchtete. Ich strich meine Krawatte glatt und ging zurück zur Bar.
„Komm schon“, sagte ich zu PJs. “Wir kommen hier raus.”
Ich nahm ihn am Arm und wir stolperten beide heraus. PJs halfen mir, den schweren Zeitungsständer aus Stahl zum Emanon zu ziehen. Wir haben es gegen die Tür geklemmt, wo es unter dem Türknauf eingeklemmt ist. Ich konnte den Prediger immer noch in voller Orchestrierung hören. Wir folgten dem Klang seiner Stimme. …Der Name des Herrn ist ein starker Turm; die Gerechten laufen dahin und sind sicher…
Er erkannte mich, als ich mein Horn herauszog. PJs lehnte an der Wand und begann langsam zu Boden zu gleiten, als würde er schmelzen. Ich konnte Rauch riechen.
…Denn Christus ist für unsere Sünden gestorben, einmal für alle Gerechten, für die Ungerechten, um dich zu Gott zu bringen…
„Ich vergrabe dich, Prediger“, sagte ich. “Du bist eine rechtschaffene Katze.”
Die Finger des Predigers hörten auf zu schnippen und er zeigte auf mich.
“Hast du jemals eine gerechte Tat getan?”
Ich sah ihn an und lächelte. „Grab das“, sagte ich und fing an zu spielen.
Flammen begannen aus den vergitterten Fenstern des Emanon zu lecken. Das leise Schreien im Inneren wurde von einer wunderschönen Symphonie des Predigers, dem unkontrollierten Gelächter von PJs, dem vorbeifahrenden Zug, den herannahenden Sirenen und meiner Hupe übertönt.
“Hast du jemals eine gerechte Tat getan?” er wiederholte.
»Das habe ich gerade getan, Prediger«, sagte ich. “Ich habe es gerade getan.”